‘Considere os pássaros’: Reflexões sobre um ano religioso pandêmico

Em seu poema recente , “A Wing and A Prayer”, Beth Ann Fennelly captura uma revelação familiar desde o início da pandemia – como os pássaros do lado de fora de nossas janelas e em nossos quintais pareciam tão barulhentos.

Achamos que os pássaros cantavam mais alto. Estávamos quase certos de que sim. Falamos sobre isso, quando falamos, se falamos, em nossas telas de zoom ou no quintal com nossos companheiros. Caramba, você ouve esses pássaros? Eles não parecem altos? Gritamos para a vizinha e, por trás de sua máscara, ela concordou. Os pássaros estão mais barulhentos nesta primavera.

Mas, como ela observa mais tarde no poema, agora sabemos que, na verdade, não eram os pássaros que gritavam mais alto, mas nós que estávamos mais quietos.

Ornitólogos registraram níveis mais baixos de decibéis no canto dos pássaros. Na ausência de poluição sonora – nossos aviões sobrevoando, nossos carros passando com seus motores e buzinas, nossos bares vazando música nas esquinas – os pássaros não precisam gritar.

E assim foi com tantos elementos da natureza que pareciam estar estranhamente presentes durante nosso bloqueio. Os colibris do lado de fora de nossas janelas não estavam mais ocupados; nós éramos menos.

Os botões das flores não eram mais cheios; nossas agendas estavam mais vazias.

Não que a primavera fosse excepcionalmente bela, mas que estávamos em perfeita sintonia com sua beleza.

A terra, somos lembrados, se refaz a cada ano, com ou sem nossa atenção. Sobre o canto dos pássaros, ela diz perto do final de seu poema, não era que estivesse mais alto, mas que “precisávamos mais”.

“Poesia na pandemia”, escreve ela, “o canto dos pássaros que estava lá o tempo todo”.

“Não que a primavera fosse excepcionalmente bela, mas que estávamos em sintonia única com sua beleza.”

Para a nossa congregação, muito desse canto dos pássaros veio na forma de elementos da história que afirmamos saber bem o suficiente para viver, mas que deixamos de notar ao longo dos anos.

Na maioria dos anos, o Natal é definido pelo conforto que encontramos na familiaridade de tudo. No ano passado, como naquele primeiro Natal, fomos convidados para uma história que ainda não sabíamos de cor. Uma história que era nova e se desenrolava diante de nossos olhos. Em nossa própria confusão, fomos lembrados de que a própria história do Natal é uma história de improvisação e imaginação. De segunda e terceira opções. Uma história de pessoas fazendo e Deus criando um caminho.

Por causa da ameaça de chuva na véspera de Natal, decidimos ir em frente e adicionar elementos de nosso serviço tradicional a um improvisado “Serviço de Lições e Cantigas de Natal” (talvez nossa tradição de Natal mais querida) a ser realizado em nosso estacionamento na noite anterior em 23 de dezembro, incluindo o clássico canto à luz de velas de “Silent Night” para fechar. Havia uma leve brisa naquela noite clara e fresca, e para manter a vela acesa era preciso segurá-la com as mãos. Para compartilhá-lo, era necessária uma espécie de dança, em que ambas as partes aproximavam com cuidado, ternura, os pavios de suas velas e gentilmente, gentilmente compartilhavam essa chama preciosa, celebrando juntos quando o pavio pegava fogo, entregando-o e quase recebendo – podemos dizer isto? – como se fosse um bebê.

Demorou alguns versos extras, mas estou aqui para dizer que a luz realmente brilhou na escuridão, e a escuridão não a superou.

Conforme o ano da igreja avançava, o canto dos pássaros ficava cada vez mais alto.

A adoração novamente no estacionamento do Domingo de Ramos nos permitiu convidar as crianças a usarem camarões de palma como pincéis durante o culto, bem ali ao lado do altar improvisado, algo que teria induzido suspiros em tempos normais, mas neste novo mundo parecia capturar exuberância e espontaneidade daquela celebração improvisada.

A Quinta-feira Santa foi observada no parque do outro lado da rua, onde descobrimos que ao anoitecer as murtas de crepe podiam ser confundidas com oliveiras, e por isso não foi tão difícil nos encontrarmos lá no Getsêmani com aqueles discípulos sonolentos.

Na manhã de Páscoa, nos reunimos novamente no estacionamento, aquele santuário bendito da criação de Deus, sob um céu tão azul que ninguém ansiava pelas altas vigas de nosso santuário. Os pássaros voaram no alto e um bebê rastejou do colo da mãe para um cobertor na grama. Todas as coisas foram feitas novas. Durante as boas-vindas, convidei os reunidos a tirar as máscaras e olhar em volta para ver quem estava ali reunido com eles. Deve ter sido como Maria se sentiu ao falar de João sobre a ressurreição, quando Jesus a chamou pelo nome, e ela de repente reconheceu seu rosto.

Sempre esteve lá, ou foi apenas neste ano que Maria viu pela primeira vez o Cristo ressuscitado em meio às lágrimas?

“Agora, ‘Tempo Comum’ nunca pareceu tão mal denominado.”

O Cristo ressuscitado sempre teve feridas, e foi apenas neste ano que finalmente as notamos?

No Pentecostes, agora de volta ao nosso santuário, lemos aquelas palavras dos Atos dos discípulos em Jerusalém esperando a vinda do Espírito e como “eles estavam todos juntos no mesmo lugar”, e percebemos o quanto isso foi um milagre.

Agora, “Tempo Comum” nunca pareceu tão mal nomeado. Não há nada de comum no tempo passado com outras pessoas.

Eu me pergunto, agora que me lembro desses momentos, desses momentos sagrados e indesejados, a Escritura estava mais alta no ano passado, ou foi apenas nosso mundo, nossas vidas, que estavam mais silenciosas, para que pudéssemos ouvi-las? Será que as Escrituras não precisam gritar?

“Atenção é o começo da devoção”, escreve aquela grande poetisa do mundo natural, Mary Oliver.

“Onde estiver o seu tesouro, aí estará também o seu coração”, disse um poeta ainda mais famoso.

Cada um deles ecoando os pássaros que ainda voam acima (aqueles maiores poetas de todos eles?) Cantando para nós, vagamente agora, enquanto retornamos ao mundo como queremos que seja: “Estaremos aqui quando você precisar de nós. ”

Extraido do site: https://baptistnews.com/